Il y eut ainsi, depuis des siècles, vivant dans une opaque et
insoupçonnable solitude, des créatures qui pensaient que ce qui sourdait de
leur cerveau et se traduisait en un assemblage de mots pouvait à l’humanité
servir. La consoler, l’émouvoir, l’éclairer. On pardonna beaucoup au péché
d’orgueil qui animait ces êtres. On les écouta souvent. On les célébra parfois.
On donna à des avenues leurs noms. On sculpta dans le marbre et le bronze leur
visage et leurs mains. On les coucha dans de grands dictionnaires, des
encyclopédies. Il fallait bien voir leurs efforts se prolonger d’un écho. Mais
au vrai, ils ne servirent à rien qu’à distraire les mortels de leur temps. Et
leurs livres sont comme des mues tombées dans les siècles aveugles et sourds.
Car rien jamais ne change l’homme. Rien ne remodèle la pâte dont il est fait,
pour une fois et pour toujours. L’Histoire n’existe pas. Le Temps n’est qu’une
illusion qui est l’autre nom de l’espoir. Car il en faut bien un. Sinon
quoi ? Mais comment dire cela à l’enfant quand il s’avance dans l’âge de
comprendre. Nous sommes les dépositaires de l’éternel mensonge. Nous le
prolongeons. Le monde est une brume de chaleur qui s’élève dans le coeur d’un
été qui n’est pas un été, mais le rêve de ce que pourrait être un été, s’il
existait, s’il existait vraiment, ailleurs que dans les livres qui sont les
matières fragiles de nos mémoires.
(Philippe
Claudel – Des quelques amoureux des
livres... (2015)
Francia, Editorial: Finitude)
PHILIPPE
CLAUDEL – DE ALGUNOS ENAMORADOS DE LOS LIBROS... (FRAGMENTO)
Hubo así, desde siglos, viviendo en una opaca e
insospechable soledad, criaturas
que pensaban que lo que brotaba de sus cerebros, y se traducía en un conjunto
de palabras, podía servir a la humanidad. Consolarla, emocionarla, iluminarla. Se perdonó mucho el pecado del orgullo que animaba a
esos seres. Se
les escuchó a menudo. Se les celebró a veces. Se les dio a las avenidas sus
nombres. Se esculpió en mármol y bronce sus rostros y sus
manos. Se les registró en grandes diccionarios y enciclopedias. Habría que ver
bien sus esfuerzos prolongarse en el eco. Pero en realidad, no sirvieron para nada, salvo para distraer a los
mortales de su tiempo. Y sus libros son como mudas caídas en los siglos ciegos y sordos. Porque
nada, jamás, cambia al hombre. Nada remodela la masa de la que está hecha ni
una vez ni para siempre. La Historia no existe. El Tiempo no es más que una
ilusión que es el otro nombre de la esperanza. Porque se necesita uno. Si no,
¿qué? Pero, ¿cómo decir esto al niño cuando llegue a la edad de comprender?
Somos los guardianes de la eterna mentira. Nosotros lo continuamos. El mundo es
una bruma de calor que se eleva en el corazón de un verano que no es verano,
sino el sueño de lo que podría ser un verano, si existiese, si existiese
verdaderamente, en otra parte los libros que son las materias frágiles de
nuestras memorias.
(Traducción: Abraham Rojas Vargas y Flor Vargas
Benavente)
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