ALEXANDRE DUMAS FILS - LA DAME AUX CAMÉLIAS (EXTRAIT)

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(...) Vous savez ce que c’est que d’aimer une femme, vous savez comment s’abrègent les journées, et avec quelle amoureuse paresse on se laisse porter au lendemain. Vous n’ignorez pas cet oubli de toutes choses, qui naît d’un amour violent, confiant et partagé. Tout être qui n’est pas la femme aimée semble un être inutile dans la création. On regrette d’avoir déjà jeté des parcelles de son cœur à d’autres femmes, et l’on n’entrevoit pas la possibilité de presser jamais une autre main que celle que l’on tient dans les siennes. Le cerveau n’admet ni travail ni souvenir, rien enfin de ce qui pourrait le distraire de l’unique pensée qu’on lui offre sans cesse.      Chaque jour on découvre dans sa maîtresse un charme nouveau, une volupté inconnue.      L’existence n’est plus que l’accomplissement réitéré d’un désir continu, l’âme n’est que la vestale chargée d’entretenir le feu sacré de l’amour. (Alexandre Dumas fils - La Dame aux camélias - Chapitre XVIII - Éditeur A. Lebègue) ALEXANDRE DU
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FRÉDÉRIC BEIGBEDER - L'AMOUR DURE TROIS ANS (EXTRAIT)

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    Je pense à toi tout le temps. Je pense à toi le matin, en marchant dans le froid. Je fais exprès de marcher lentement pour pouvoir penser à toi plus longtemps. Je pense à toi le soir, quand tu me manques au milieu des fêtes, où je me saoule pour penser à autre chose qu'à toi, avec l'effet contraire. Je pense à toi quand je te vois et aussi quand je ne te vois pas. J'aimerais tant faire autre chose que penser à toi mais je n'y arrive pas. Si tu connais un truc pour t'oublier, fais le moi savoir. Je viens de passer le pire week-end de ma vie. Jamais personne ne m'a manqué comme ça. Sans toi, ma vie est une salle d'attente. Qu'y a-t-il de plus affreux qu'une salle d'attente d'hôpital, avec son éclairage au néon et le linoléum par terre? Est-ce humain de me faire ça? En plus, dans ma salle d'attente, je suis seul, il n'y a pas d'autres blessés graves avec du sang qui coule pour me rassurer, ni de magasines sur une table basse pour me distraire, ni de distributeurs de tickets numérotés pour espérer que mon attente prendra fin. J'ai très mal au ventre et personne ne me soigne. Être amoureux c'est cela : un mal de ventre dont le seul remède, c'est toi. J'ignorais que ton prénom prendrait tant de place dans ma vie.

(Frédéric Beigbeder – L'amour dure trois ans (1997) Francia, Editorial Grasset y Fasquelle) 


FRÉDÉRIC BEIGBEDER - EL AMOR DURA TRES AÑOS (FRAGMENTO)

    Pienso en ti todo el tiempo. Pienso en ti por la mañana caminando en el frío. Camino lentamente a propósito para poder pensar en ti más tiempo. Pienso en ti por la noche cuando te extraño a mitad de las fiestas, donde me emborracho para pensar en otra cosa que en ti con el efecto contrario. Pienso en ti cuando te veo y también cuando no te veo. Me gustaría tanto hacer otra cosa que pensar en ti, pero no puedo. Si tú conoces un truco para olvidarte, házmelo saber. Acabo de pasar el peor fin de semana de mi vida. Jamás nadie me ha hecho falta como eso. Sin ti, mi vida es una sala de espera. ¿Qué hay de más feo que una sala de espera de hospital con sus luces de neón y el linóleo en el suelo? ¿Acaso es humano hacerme eso? Además, en mi sala de espera, estoy solo, no hay otros heridos graves con sangre que fluya para tranquilizarme, ni revistas sobre una mesa de centro para distraerme, ni máquinas de boletos numerados para esperar que mi espera tenga fin. Me duele el vientre y nadie me cura. Estar enamorado es como eso: un dolor de estomago cuyo único remedio eres tú. Ignoraba que tu nombre tomara tanto espacio en mi vida.   

(Traducción Abraham Rojas Vargas)


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SAINT-AMANT – LA DÉBAUCHE (EXTRAIT)

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  Nous perdons le temps à rimer, Amis, il ne faut plus chômer; Voici Bacchus qui nous convie À mener bien une autre vie; Laissons là ce fat d’Apollon, Chions dedans son violon, Nargue du Parnasse et des Muses, Elles sont vieilles et camuses; Nargue de leur sacré ruisseau, De leur archet, de leur pinceau, Et de leur verve poétique, Qui n’est qu’une ardeur frénétique; Pégase enfin n’est qu’un cheval, Et pour moi je crois, cher Laval  [1] , Que qui le suit et lui fait fête, Ne suit et n’est rien qu’une bête. Morbleu ! comme il pleut là dehors ! Faisons pleuvoir dans notre corps Du vin, tu l’entends sans le dire, Et c’est là le vrai mot pour rire; Chantons, rions, menons du bruit, Buvons ici toute la nuit, Tant que demain la belle aurore    Nous trouve tous à table encore.   (« Marc-Antoine Girard, sieur de Saint-Amant – La débauche ». En : Anthology of Modern French Literature (1957). New York : Henry Holt and Company) [1]  Frie
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PHILIPPE CLAUDEL – DE QUELQUES AMOUREUX DES LIVRES... (EXTRAIT)

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Il y eut ainsi, depuis des siècles, vivant dans une opaque et insoupçonnable solitude, des créatures qui pensaient que ce qui sourdait de leur cerveau et se traduisait en un assemblage de mots pouvait à l’humanité servir. La consoler, l’émouvoir, l’éclairer. On pardonna beaucoup au péché d’orgueil qui animait ces êtres. On les écouta souvent. On les célébra parfois. On donna à des avenues leurs noms. On sculpta dans le marbre et le bronze leur visage et leurs mains. On les coucha dans de grands dictionnaires, des encyclopédies. Il fallait bien voir leurs efforts se prolonger d’un écho. Mais au vrai, ils ne servirent à rien qu’à distraire les mortels de leur temps. Et leurs livres sont comme des mues tombées dans les siècles aveugles et sourds. Car rien jamais ne change l’homme. Rien ne remodèle la pâte dont il est fait, pour une fois et pour toujours. L’Histoire n’existe pas. Le Temps n’est qu’une illusion qui est l’autre nom de l’espoir. Car il en faut bien un. Sinon quoi ? Mais com
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